‘Abri o envelope e encontrei três fotos minhas em uma incubadora’

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DIÁRIO METROPOLITANO

Uma fonte improvável de fotos de bebês, um golpe forte nas costelas e mais histórias de leitores sobre a cidade de Nova York no Diário Metropolitano desta semana.

Querido Diário:

Era 1980. Eu tinha acabado de começar no Doctors Hospital, no East Side, como um jovem cirurgião plástico. Eu estava operando meu primeiro caso quando a Srta. Bodine entrou na sala.

“Esta é sua primeira vez no Doctors Hospital?” ela perguntou.

“Não, senhorita Bodine”, eu disse. “Na verdade, nasci aqui.”

“Oh, que coisa,” ela disse. “Você era prematuro?”

Achei uma pergunta estranha, mas disse que nasci prematuro e fiquei internado antes de voltar para casa.

Terminei a cirurgia e ela foi muito prestativa.

Quando voltei na semana seguinte, a Srta. Bodine entrou na sala com um grande envelope pardo.

“Isto é para você”, disse ela.

Abri o envelope e encontrei três fotos minhas em uma incubadora no dia em que nasci, cada uma com meu nome escrito abaixo junto com minha data de nascimento.

Descobriu-se que a senhorita Bodine era a enfermeira-chefe do que mais tarde foi chamado de unidade de terapia intensiva neonatal e mantinha álbuns com fotos de todos os recém-nascidos ali mantidos.

- John E. Sherman

Querido Diário:

Num sábado sufocante do verão de 1995, eu tinha 25 anos, estava de ressaca e esperava o trem número 1 na 116th Street com um amigo. Estávamos a caminho da Penn Station para pegar outro amigo.

Quando o trem chegou, entrei e parei imediatamente para poder me encostar na porta quando ela fechasse. Alguns momentos depois, senti um golpe forte nas costelas e ouvi um severo: “Afaste-se!”

Pedi desculpas timidamente.

O tagarela virou-se e olhou para mim. Ela era uma mulher pequena, mais ou menos da minha idade, e algo aconteceu quando nossos olhos se encontraram.

“Você não é daqui, é?” ela disse.

“Não,” eu disse, sentindo-me corar. “Acabei de me mudar do norte do estado para cá.”

“Você se desculpou”, disse ela, sorrindo. “Foi assim que eu soube.”

“Acabei de terminar um trabalho de restauração de parques no norte do estado”, ela continuou. "Onde voce morou?"

Quando chegamos à Penn Station, eu tinha o número do telefone dela e tínhamos combinado de nos encontrar com um grupo de amigos dela e meu em um bar do East Village naquela noite.

Conversamos até as quatro da manhã, depois fomos comer falafel no Mamoun's, em St. Marks, até o sol nascer. 27 de junho foi nosso 25º aniversário de casamento.

—John Diefendorf

Querido Diário:

A vida é lenta hoje em dia. Verifico em meu saguão se há pacotes programados para chegar, embora a UPS me envie alertas e entregue na minha porta.

Hoje, ao ouvir uma campainha distante, desci por precaução. Nenhum pacote, mas uma mulher carregando compras estava esperando do lado de fora. A trava travou quando abri a porta.

“A campainha não está funcionando?” ela perguntou.

“Funcionou hoje cedo”, eu disse.

Fomos até o elevador. Lá dentro estava minha vizinha, uma mulher mais velha chamada Oneida. Ela havia descido para encontrar seu ajudante. Ela se iluminou quando nos viu.

Ela às vezes aparece no corredor de roupão e chinelos se estou cantando do lado de fora da minha porta. Ela me manda beijos e geralmente recebo um abraço.

Minutos depois, eu estava de volta lá em cima quando minha campainha tocou. Levantei-me para pegar meu pacote. Na porta estava Oneida, sorrindo e segurando uma caixa de origami que eu havia feito para ela.

Fiz sinal para ela levantar a tampa. Então soprei um beijo na caixa com as duas mãos e fiz sinal para ela fechá-la. Ela me abraçou quando nos separamos.

—Paul Klenk

Querido Diário:

Foi há cerca de 25 anos, depois de uma grande tempestade de inverno que praticamente fechou a cidade. Apesar do mau tempo, meu chefe ainda esperava que eu fosse trabalhar.

Lá fui eu, escalando os montes nevados empilhados em cada cruzamento de Chelsea. Entrei no metrô, peguei o trem e saí na 42nd Street, perto do Bryant Park.

Depois de subir as escadas, encontrei-me na base de um Matterhorn coberto de neve deixada pelos arados que limpavam a Quinta Avenida.